The Tail Section

The page that Locke was using to draw the hatch diagram at the end of S.O.S was from an unidentified collection of 18th century french poet Alfred De Musset.    The poem he is written in french.  Thanks to Gummie for providing the translation.  For more information on the author, visit WikiPedia.

ON THE BEGINNINGS OF MESDEMOISELLES RACHEL AND PAULINE GARCIA

So, whatever they say, she doesn’t dry up,

the immortal and fertile source

that the divine messenger made spout from underneath his steps,

she still exists, this worldly juice,

she flows, and the gods are still down there.

Whereto does so much of our frivolous fights serve,

so much effort, always in vain, always reappearing?

A chaos crowded with useless words,

so many impotent hammers hitting the ancient idols?

Let us talk about art, let the experts do,

we will correct the errors

like a libertine of mistress

the lilas in sprint will always be in flowers,

and the immortal arts will rejuvenile without ceasing.

Let us discuss our flaws, our dreams and our tastes,

compare the modern and the antique if you feel like it,

and let us twist underneath these jealous flags!

When we will be at the end of our rethoric,

two children born yesterday will know more about it than us.

O young hearts filled with antique poetry,

welcome, children cherished by gods

you got the same age and the same genius.

The soft clarity you bring along in your eyes is blessed!

Come on! Let happiness follow you!

It isn’t coincidential that a variable caprice

made you were born at the same moment.

Your mother downhere, it’s the attentive Muse

that wakes over the sacred fire forever.

Obey without doubts to the god that inspires you.

Ignore, if it’s possible, the fact that we talk about you.

These complaintes, these agreements, these tears, this soft smile,

all your treasures, give them to us

sing children, let us say it.

For the original french click the link below:

SUR LES DÉBUTS DE MESDEMOISELLES RACHEL ET PAULINE GARCIA

Ainsi donc, quoi qu’on dise, elle ne tarit pas,
      La source immortelle et féconde
Que le coursier divin fit jaillir sous ses pas;
Elle existe toujours, cette sève du monde,
Elle coule, et les dieux sont encore ici-bas!

A quoi nous servent donc tant de luttes frivoles,
Tant d’efforts toujours vains et toujours renaissants?
Un chaos si pompeux d’inutiles paroles,
      Et tant marteaux impuissants
      Frappant les anciennes idoles?

Discourons sur les arts, faisons les connaisseurs;
      Nous aurons beau changer d’erreurs
      Comme un libertin de maîtresse,
Les lilas au printemps seront toujours en fleurs,
Et les arts immortels rajeuniront sans cesse.

Discutons nos travers, nos rêves et nos goûts,
Comparons à loisir le moderne et l’antique,
      Et ferraillons sous ces drapeaux jaloux!
Quand nous serons au bout de notre rhétorique,
Deux enfants nés d’hier en sauront plus que nous.

Ô jeunes coeurs remplis d’antique poésie,
Soyez les bienvenus, enfants chéris des dieux
Vous avez le même âge et le même génie.
      La douce clarté soit bénie
      Que vous ramenez dans nos yeux!

      Allez! que le bonheur vous suive!
Ce n’est pas du hasard un caprice inconstant
      Qui vous fit naître au même instant.
Votre mère ici-bas, c’est la Muse attentive
Qui sur le feu sacré veille éternellement.

Obéissez sans crainte au dieu qui vous inspire.
Ignorez, s’il se peut, que nous parlons de vous.
Ces plaintes, ces accords, ces pleurs, ce doux sourire,
       Tous vos trésors, donnez-les-nous
       Chantez enfants, laissez-nous dire.